Wiersz Heather Ale Roberta Louisa Stevensona to ballada o legendzie Pict prekursory ery współczesnej Szkoci. W mitologii można je również utożsamiać z pechami, które były istotami przypominającymi pixie. Parzyli wrzosowe piwo i walczyli ze Szkotami. Z pewnością wygodnie byłoby zamienić obfity wrzos w napój alkoholowy.
Wśród ciekawostek ludzkiej natury legenda ta zajmuje wysokie miejsce. Historyczni Piktowie byli późną konfederacją plemion we wschodniej i północnej Szkocji Epoka żelaza przez okres wczesnego średniowiecza. The Picts nigdy nie zostali eksterminowani. Dziś stanowią dużą część ludności Szkocji: okupują część wschodnią i środkową, od Firth of Forth, a może Lammermoors, na południu, do Ord of Caithness na północy.
Badania archeologiczne nie wykazały, aby Piktowie byli znacznie niżsi niż Szkoci z obecnych czasów. Może tak być w przypadku zwycięzców piszących historię. Ostatni nominalny król Piktów panował na początku 900 roku naszej ery. W filmach fabularnych i filmowych są często przedstawiani jako wytatuowani, pomalowani na niebiesko leśni wojownicy.
Czy elementy tej legendy wywodziły się od niektórych przodków, którzy byli niskiego wzrostu, czarni w odcieniu, mieszkali pod ziemią, a być może także gorzelników jakiegoś zapomnianego ducha? Zobacz Josepha Campbella Tales of the West Highlands.
Z dźwięcznych dzwonków wrzosu
Napili się długiego syne,
Był słodszy niż miód,
Był silniejszy niż wino.
Warzyli to i pili,
I leżeć w błogosławionym ogniu
Przez wiele dni razem
W ich mieszkaniach pod ziemią.
W Szkocji powstał król
Upadły człowiek dla swoich wrogów
Uderzył Piktów w bitwie,
Polował na nich jak ikra.
Przez mile czerwonej góry
Polował, gdy uciekali,
I rozrzucili ciała krasnoludów
Umierających i umarłych.
Lato przyszło na wieś,
Czerwony był dzwonem wrzosu;
Ale sposób warzenia
Nikt nie żył, żeby powiedzieć.
W grobach przypominających dzieci
Na wielu górskich głowach
Brewsters of the Heather
Leżą ponumerowani umarli.
Król w czerwonych wrzosowiskach
Jechałem w letni dzień;
I pszczoły mruczały, a kuleczki
Płakałam przy drodze.
Król jechał i był zły,
Czerń miał czoło i był blady,
Rządzić w krainie wrzosów
I brakuje Heather Ale.
Miał szczęście, że jego wasale,
Jazda na wrzosowiskach
Przybył na kamień, który upadł
I robactwo ukryło się pod nimi.
Niegrzecznie wyrwany z ukrycia,
Nie wypowiedzieli ani słowa:
Syn i jego stary ojciec…
Ostatni z krasnoludów.
Król siedział wysoko na swojej ładowarce,
Spojrzał na małych ludzi;
I krasnoludy i smagła para
Znów spojrzał na króla.
Miał je przy brzegu;
I tam na zawrotach głowy…
„Dam ci życie, robactwo,
Dla tajemnicy napoju.
Stał syn i ojciec
I wyglądali wysoko i nisko;
Wrzos wokół nich był czerwony,
Morze zatoczyło się pod nimi.
I wstał i przemówił do ojca
Jego głos był przenikliwy:
„Mam prywatne słowo,
Słowo dla królewskiego ucha.
„Życie jest drogie dla osób starszych,
I szanujcie małą rzecz;
Z chęcią sprzedałbym sekret ”
Quoth the Pict to the King.
Jego głos był cichy jak wróbel,
I przenikliwy i cudownie czysty:
„Z przyjemnością sprzedałbym swój sekret,
Boję się tylko mojego syna.
„Bo życie to mała sprawa,
A młodzieży nie ma śmierci;
I nie odważę się sprzedać honoru
Pod okiem mojego syna.
Weź go, królu, i związaj go,
I wrzuć go daleko w głąb;
I to zdradzę sekret
Które przysięgałem zachować.
Zabrali syna i związali go,
Szyja i pięty w stringach,
I chłopak wziął go i machnął nim,
I rzucił go daleko i silny,
I morze pochłonęło jego ciało,
Jak dziecko dziesięcioletniego dziecka; -
A tam na klifie stał ojciec
Ostatni z krasnoludów.
„Prawdą było słowo, które ci powiedziałem:
Bałam się tylko mojego syna;
Wątpię bowiem w drzewną odwagę
To idzie bez brody.
Ale teraz na próżno są tortury,
Ogień nigdy nie pomoże:
Tu umiera na moim łonie
Sekret Heather Ale. ”